Tanatonauta

Cementerios

2010-10-29T14:29:00.002-06:00

Vaya, ya tenía un buen tiempo de no tanatonautear. Y es que la muerte se ha vuelto tan cotidiana en este pedazo de mundo que escribir sobre ella, resulta a veces un poco complicado...

Los cementerios son quizá mi lugar favorito. Me gusta el ambiente tranquilo y solitario que tienen algunos caminos del Cementerio General, me gustan sus tumbas grandiosas y sus nichos llenos de colores. Quizá el primer recuerdo que tengo de los cementerios se remonta a por allí de 1988... cuando murió una señora llamada Loti que para mi fue como mi abuela. Luego de que mi abuela murió, la Loti nos recibía luego del cole y esperábamos allí a que mi tía o mi mamá pasaran por nosotros. Eran tiempos hermosos de arroz en leche y asopado inglés. De verdad que yo podía sentir cuánto ella me quería. Pero a la Loti le dio cáncer en le hígado y pronto, demasiado pronto, se puso amarilla, las uñas se le doblaron y dejó de reconocer a la gente. Murió. Y quizá luego de la muerte de mi madre, esta ha sido la que más he sentido. De verdad que aún me duele cuando la recuerdo postrada en la cama.

El entierro de la Loti fue el primero al que asistí, de allí sólo he ido a otro, a pesar que me encantan los cementerios, los entierros no son de mi gusto. Me da por llorar, incluso cuando no conozco al muerto... cosas no cerradas me imagino. No pude asistir al entierro de mi madre...

El día que enterraron a la Loti fue horrible para mi, se había muerto esa mujer que me quería, que me amaba con toda el alma. Ella, muy a lo como agua para chocolate, no se había casado por cuidar a su mamá. Una señora sumamente cruel a la que luego le dio Alzheimer. Para ella, mi hermano y yo éramos sus nietos. Y para mí, ella era mi abuela, la que más quise.

Recuerdo tan bien cuando metieron el féretro al nicho, cuando comenzaron a poner los ladrillos. Recuerdo el sonido de los ladrillos y de la mezcla que los unía. Recuerdo que mi mamá no decía nada, sólo me apretaba el hombro y yo lloraba, lloraba como loca, como sólo he llorado por mi madre. La gente me miraba, como se mira a una persona a punto de enloquecer y de verdad que recuerdo que no quería que la enterraran, no quería dejar de verla. Cuando terminaron de cerrar el nicho, mi mamá me tomó de la mano y salimos caminando por la calle principal del cementerio... ahí me dijo que a la Loti ya no le dolía nada, que estaba mejor, que el dolor se había acabado. Entonces recuerdo que me quedé en silencio, pensando en ella, en que no me gustaba verla tendida en la cama, amarilla y sin sus hermosas uñas rojas largas. Caminamos en silencio y recuerdo el crujir de las hojas secas bajo nuestros pasos, el olor a flores húmedas -lloviznaba- y un sabor como a albahaca que se me pegó en el cielo de la boca.

Creo que entendí que la muerte era la parte de la vida en la que se acababa el dolor. Creo que desde allí me comenzaron a gustar los cementerios. Los ví hermosos y tranquilos. Llenos de recuerdos y de cariños.

Funerales

2008-12-14T15:14:00.003-06:00

Zapata

Houdini

De la pequeña muerte

2008-08-29T18:39:00.002-06:00

Desde siempre he tenido una relación cercana con la muerte. Una relación que a veces dejo pasar, momentos en los que no quiero hablar de eso, hasta que -como ha pasado últimamente- la vida me pone frente a ese continuar. Por otro lado, también he tenido una relación con lo sobrenatural, con las experiencias que provienen de la meditación, de las energías, del control de la mente sobre el cuerpo. Hace años, los viajes astrales eran algo que me pasaba regularmente, siempre me daban miedo, y mucho. Leí una cantidad exorbitante de literatura -una más seria que otra- sobre las explicaciones acerca de eso, el viaje astral, el desdoblamiento, el hilo de plata que hay entre la esencia -no me gusta pensar en alma- y el cuerpo. La dualidad de la naturaleza del ser humano, lo material y lo energético, estuve incluso practicando unos ejercicios -no sin miedo- que me permitieron la autoprovocación de esos viajes -y es que lo llevo en los genes, el viejo era metafísico, chamán y medio brujo-, viajes que eran cortos, tímidos. Luego dejé mi relación con lo sobrenatural y las energías, en pro de una fase más racionalista de mi existencia, fase que me enseñó la verdadera función e importancia de la espiritualidad: sin ella -fuera de toda religión- estoy perdida. A pesar de mi reciente retorno a la exploración de la metafísica y de las energías, no había vuelto a pensar en los viajes astrales, hasta hace un par de días. Cansada, completamente agotada pero inmersa en una fuerte etapa de trabajo y de estudio, decidí dormir media hora (llevaba más de dos días despierta). Eran las 4: 55 am cuando me acosté, puse el despertador a las 5:30 y la cabeza sobre la almohada. Inmediatamente inició el ruido, ese ruido tan particular que recuerda un poco a la serie de la dimensión desconocida, ese sonido imparable que sube y baja, y que ejerce como una especie de imán que lo va sacando a uno del cuerpo. Mi primera reacción fue abrir los párpados y pude ver la mitad de mi cuerpo astral fuera de mi cuerpo físico. Mi primer sentimiento fue el miedo, a lo que -casi inmediatamente- se sobrepuso el pensamiento de bueno, esto está pasando, pasando de verdad, como no había pasado desde hace 4 años y pelos. Y tomé la decisión de dejarme ir. Inmediatamente mi cuerpo astral salió disparado, más rápido de que una tortuga -jaja-, como cohete e inicié un ascenso por el cielo, vi el techo de mi casa, luego de las casas vecinas y seguí subiendo. Me asaltó entonces la idea de la muerte. Esto es la muerte pensé, así ha de ser, este deprendimiento y el retorno al universo. Hermoso. Creo que si hubiera podido llorar en ese estado, lo hubiera hecho, de hecho no sé si es posible, pero la sensación fue hermosa, realmente hermosa. Paz, una paz como no había sentido en años. Si así es la muerte, pensé de nuevo, no tiene por qué darme miedo, porque me sentía parte de todo, sintiendo con la escencia, volando. Hermoso. En mi concepción del mundo, en mis parámetros humanos y terrestres, la experiencia duró una media hora, luego volví, tranquila, descansada, llena de energía. ví el reloj, habían pasado solamente tres minutos. Eran las 4: 58 de la mañana.

Fotografías de día de muertos

2007-11-04T23:09:00.000-06:00

Serie de fotografías del día de muertos que estará siendo actualizada durante unos días más en: photomatonne. Pronto volveré a este blog, se han cerrado los procesos dolorosos

The melancholy Death of the Oyster Boy

2007-09-18T21:20:00.000-06:00

No he tenido tiempo de tanatonautear, cosas importantes en mi vida están muriendo. Así que les dejo una historia para que se pongan en sintonía. :I

Momias

2007-06-24T14:26:00.001-06:00

Encontré esta presentación de fotos de un especial de Univisión: Pasea entre los muertos sobre las momias de Guanajuato. Algunas son impresionates como el feto y la mujer japonesa, y alguna divertida como la de Remigio Leroy el primero en ser exhumado y que tiene una cara de reírse de la muerte que me encanta.

En el artículo encontrarán alguna información extra y la referencia a algunas de las historias de las momias, que ahora están en un museo pero que durante mucho tiempo -la primera exhumación fue en 1869-, estuvieron expuestas en fila en un salón, sin protección ni nada y algunas personas arrancaban pedazos para ver si eran reales o para llevarse un recuerdo -creo que yo hubiera estado entre estas últimas-.

Estas momias protagonizaron la entrada el film Nosferatu de Werner Herzog en 1979, con Klaus Kinski. Les dejo el trailer:

Quino

2007-06-17T19:10:00.000-06:00

Ocurrencias a partir de Tánatos I

2007-06-10T13:27:00.000-06:00

Según la mitología griega, Tánatos –el muerte- hijo de Nix –diosa de la noche, la que concebía por sí misma- y hermano de Hipnos –el sueño-, era encargado de cumplir con las órdenes de las Moiras – Cloto (hilo e inicio de la vida), Láquesis (rueca y destino) y Átropos (tijeras y fin de la vida)-. Algunas versiones de la mitología dicen que las Moiras eran hermanas de Hipnos y Tánatos, con lo cual la noche y la obscuridad estarían -en diferentes representaciones y derivaciones- a lo largo de la vida desde su origen hasta el momento de la muerte. Lo que me lleva a pensar que, al momento de la concepción, la célula primaria y luego la mórula, no ven en el sentido literal, tampoco es que el vientre sea el lugar más iluminado en la tierra, la vida empieza entonces en la más completa y total obscuridad. El humano está predeterminado para ver, pero esto no depende únicamente de los órganos de la vista, depende de la voluntad y de la capacidad de vivir, de aprender de las vueltas de Láquesis y de no vivir constantemente en manos de Hipnos.

La vida está llena de obscuridad y muchos optan por solamente existir dentro de esta obscuridad -el mito de la caverna de Platón (por cierto que Hipnos vive en el subsuelo, en una caverna)- y no recorrer el camino –el túnel- para dejar de percibir solamente apariencias y encontrar la verdad, la filosofía, no la que viene de los libros, sino la que se construye desde lo propio al animarse a vivir, a ver, a percibir con pasión y que, en el camino, se reafirma en lo que se ha escrito. Leer filosofía sin vivir no vale la pena. Morir sin haber vivido es, desgraciadamente, el destino de la mayoría que no sale de las sombras, que no ven más allá de los pies encadenados, que temen a la naturaleza, a su propia naturaleza. Morir sin vivir es nunca haber nacido, nunca haberse expuesto a sentir el mundo, las emociones, a comprobar la existencia de los demás, y más importante aún, la existencia propia.

¡A leer a Whitman y a escuchar los susurros de la vida! dirían dos amigas. :)

Vibraciones

2007-06-08T00:24:00.000-06:00

Según la mitología tibetana, el alma posee una frecuencia de 49 000 vibraciones por segundo. Al momento de la muerte, el cuerpo astral se separa del cuerpo físico debido a que no soporta la disminución de vibraciones de su envoltorio carnal.

Algunas muertes en Romance sonámbulo

2007-06-07T22:19:00.000-06:00

Quizá mi primera aproximación a la muerte fue el Romance sonámbulo de García Lorca. Mi madre solía leerlo para mi hermano y para mí por las noches, antes de dormir. Los dos lo conocíamos de memoria y causó -y sigue causándonos- escalofríos. Hasta la fecha, por el chat o por teléfono seguimos diciéndonos cosas como: Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa o Trescientas rosas morenas lleva tu pechera blanca y claro, Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas, y compartiendo sensaciones sobre el poema.

En lo personal la imagen que me encanta es la de: Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata, que al tiempo que es una imagen fuerte, fría y tétrica, es profundamente dulce, que remata y lo mata a uno cuando dice: las cosas la están mirando y ella no puede mirarlas, ella ya no existe, sólo es, sólo está soñando en la mar amarga.

También cuando nos aproxima al momento de la muerte con la súplica del mocito: Compadre, quiero cambiar mi caballo por su casa, mi montura por su espejo, mi cuchillo por su manta. Casi, casi podría decirse que sobra el: Compadre, vengo sangrando desde los puertos de Cabra, pero es demasiado hermoso.
Agonía, temor, ante la certeza de la muerte que llegará pronto, que es confirmada por el compadre: Trescientas rosas morenas lleva tu pechera blanca. Tu sangre rezuma y huele alrededor de tu faja. Pero el compadre también está muerto, en otra forma, pero también ha dejado de existir: Pero yo ya no soy yo. Ni mi casa es ya mi casa. El mozo se aferra, quiere volver atrás, volver a la vida: Dejadme subir al menos hasta las altas barandas, pero la muerte es inevitable, lo anuncia el viento: Mil panderos de cristal, herían la madrugada.

Finalmente, la ilusión de la vida: ¡Compadre! ¿Dónde está, dime? ¿Dónde está tu niña amarga?, el destino: ¡Cuántas veces te esperó! ¡Cuántas veces te esperara, cara fresca, negro pelo, en esta verde baranda!, el trágico destino: Guardias civiles borrachos en la puerta golpeaban, la muerte: Sobre el rostro del aljibe, se mecía la gitana. Verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata, y la inevitable soledad, el silencio, la tranquilidad: El barco sobre la mar. Y el caballo en la montaña.

Romance sonámbulo

Federico García Lorca

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando
desde los puertos de Cabra.

Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.

Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No veis la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?

Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.

Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡Dejadme subir!, dejadme
hasta las altas barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.

¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?

¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe,
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

Wiki dice:

2007-06-06T16:51:00.000-06:00

All is vanity - Allan Gilbert

La muerte es en esencia la extinción del proceso homeostático.

El peso de una pluma

2007-06-06T15:10:00.000-06:00

Estela de Amenmenés.

El gran himno a Osiris del Museo del Louvre.

(Traducción libre de un pasaje de Los tanatonautas de Bernard Werber)

- Un difunto debe pasar por las puertas del infierno, evitar los monstruos acuáticos, protegerse de los demonios voladores. Si tiene éxito, se encontrará frente a Osiris, el juez supremo, y ante un tribunal compuesto de cuarenta y dos asesores divinos. Deberá entonces probar la pureza de su alma gracias a una confesión negativa, en la que declarará no haber cometido pecados u ofensas graves durante la vida que acaba de abandonar. Dirá:

No he tratado de manera desigual a los humanos

No he maltratado a la gente

No he escondido la verdad

No he blasfemado contra Dios

No he empobrecido a un pobre

No he cometido actos abominables contra los dioses

No he perjudicado a un esclavo frente a su amo

No he fornicado en los lugares santos de la ciudad

No he sido fuente de hambre

No he hecho llorar a nadie

No he matado

No he ordenado matar

- Puede entonces afirmar lo que quiera, ¿puede mentir también? pregunté a Raoul.

- Sí. Dispone del derecho de mentir. Los dioses hacen las preguntas, y el difunto puede engañarlos. Pero no es fácil ya que los dioses saben muchas cosas. Normal, son dioses.

- ¿Y luego?

- Si supera la prueba, enfrentará la segunda parte del juicio en presencia, esta vez, de otros dioses.

Raoul calló un instante para mantener el suspenso.

- Entonces estará Maat, la diosa de la justicia, y Thot con cabeza de ibis, dios de la sabiduría, quien registrará el testimonio del difunto sobre una tabla. Luego vendrá Anubis, dios con cabeza de chacal, provisto de una gran balanza que servirá para pesar el alma.

- ¿Cómo se pesa el alma?

Raoul, que no había pensado en esa pregunta, frunció el seño, cambió de página y siguió:

- Anubis deposita sobre uno de los platillos el corazón del difunto y una pluma sobre el otro. Si el corazón es más ligero que la pluma, el muerto es declarado inocente. Si el corazón se presenta más pesado que la pluma, será ofrecido como alimento a un dios con cuerpo de león y cabeza de cocodrilo, encargado de devorar las almas indignas de la Eternidad.

Tanatonauta

2007-06-06T14:32:00.000-06:00

El triunfo de la muerte
Peter Brueghel, el viejo

Con este blog pretendo compartir y discutir sobre uno de los temas que más me apasionan: la muerte, ya que como dice el filósofo Woody Allen: En tanto que el humano sea mortal, no podrá realmente relajarse, y la muerte nos asecha, nos espera en cada esquina, en cada página del diario, en las calles, en los sueños, nace con nosotros y continúa más allá de nuestra vida, sin importar lo que hagamos para huirle, para pensar que no existe, que no tocará nuestro hombro izquierdo.

Algún día seremos muerte, algún día volveremos a ser energía y dejaremos los cuerpos frágiles, algún día -confío- los humanos seremos concientes de ella, completamente y viviremos sin miedos, sin complejos, pensando solamente en eso: en vivir mientras la muerte nos llega, mientras la muerte nos separa, nos pulveriza.